de Stefano Carbone
Siento la calle húmeda,
como el recuerdo de una tormenta
que todavía no ha llegado a su cenit.
La advierto aquí, respirar cerca,
un remolino de nubes obscuras,
hija rebelde de los relámpagos,
voraz de violencia y soledad,
descendiente de la virtud
que florece entre las ruinas.
No te tengo miedo,
ni lo tengo a NOSOTROS:
misterio alumbrante incapaz de dejarme descansar
tiempo echado a perder en algún lugar,
una tierra que duerme en el fondo del océano atlántico,
isla hundida por la ὕβρις de nuestra vanidad.
Vacuo anhelo sin raciocinio,
incapaz de encontrar un sentido
que no sea la libertad que sustenta su propria existencia.
No sé si me lo creo más,
ni sé si me creo,
o si estoy convencido que toda esta búsqueda de la felicidad
tenga realmente un significado
o si es simplemente un relleno de espacio
entre desilusión y amargura.
Me acerco a ti,
perpetua pena de lejanía
y me pregunto qué será de nosotros
en un año, un milenio o un segundo,
incapaz de entender que el destino todavía queda en blanco
también para los más valientes.
Y quizás ni el interrogarse baste,
y solamente el silencio puede contestar
a lo que tú y yo estamos siendo.
El futuro es informe,
la nebulosa de Orión
recostada entre tus piernas,
e igual un viejo telescopio, pueda darme una anticipación,
una visión incierta, para vislumbrar una sombra,
una flébil marca de lo que será:
queda un mordisco en nuestra historia,
pero no sé, si es por hambre o defensa,
huella de una evolución que todavía no tiene nombre:
cáscara de un contenido ilusorio,
la sombra de la distancia, o de un nuevo empiezo.
Ni los astros saben,
amor,
o quizás soy yo, que ya no entiendo su arcano idioma.
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional.
Segno
di Stefano Carbone
Sento la strada umida
come il ricordo di una tempesta
che non ha ancora raggiunto il suo apice.
La avverto qui, respirare vicino,
un vortice di nuvole oscure,
figlia ribelle del fulmine,
vorace di violenza e solitudine,
discendente della virtù che fiorisce tra le macerie.
Non ho paura di te, né di NOI:
mistero luminoso incapace di lasciarmi riposare,
tempo perduto in qualche luogo,
una terra che riposa sul fondo dell’Oceano Atlantico,
isola affondata dalla ὕβρις della nostra vanità.
Desiderio vuoto senza ragione,
incapace di trovare un altro significato
che non sia la stessa libertà
che sostiene la propria esistenza.
Non so se ci credo di più,
non so nemmeno se credo a me stesso
o se sono convinto che questa ricerca della felicità
abbia davvero un significato
o se è solo un riempitivo tra la delusione e l’amarezza.
Mi avvicino a te,
pena perpetua nella distanza,
e mi chiedo cosa ne sarà di te e di me
tra un anno, un millennio o un secondo,
incapace di comprendere
che il destino è un foglio ancora bianco
anche per i più valorosi.
E forse nemmeno domandarselo è sufficiente,
e solo il silenzio può rispondere
a quello che siamo io e te.
Il futuro non ha forma:
la nebulosa di Orione
distesa fra le tue gambe,
e chissà, un vecchio telescopio, potrebbe darmi un’anticipazione,
una visione incerta, per intravedere un’ombra,
un debole segno di ciò che sarà:
rimane ancora un morso nella nostra storia,
ma non so, se è per fame o difesa,
come la traccia di un’evoluzione che ancora non ha nome:
il guscio di un contenuto illusorio,
l’ombra della distanza o di un nuovo inizio.
Nemmeno le stelle sanno,
amore,
o forse sono io che non comprendo più il loro linguaggio arcano.
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